Meteorología.

Nubes grises que riegan

el jardín de tus despropósitos.

Las flores marchitas pero 

no secas de tu orgullo.

Restos de maleza

amontonada en un rincón pretérito.

Tan olvidados están esos restos

como traicionadas tus palabras.

Hay flores de colores,

no son muchas dicen.

Cuentan que sus colores son primaverales,

pero no sirven ni para pintar papeles mojados.

Me han dicho que las nubes,

las grises nubes, van a marcharse.

Se irán, no volverán.

El hombre del tiempo también se confunde.

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Espero que os haya gustado este poema...

¡Hasta pronto!

Feliz primavera.

#juevespoético