Rutina preferida.

Mi rutina preferida es cuando puedo ver la sombra de lo que fui y ya no soy. El rastro de lo que nunca he hecho es perpetuo. Sollozo casi, no llega ni a eso, un sonido que no parece nada. Las pisadas que no he hecho se mantienen, puedo ver nítidamente otro camino mucho mas placentero, uno que realmente quiero.

Mi rutina preferida es no volver. Nunca vuelvo porque nunca voy. Siempre me quedo en el mismo sitio. Siento a mi agonía recorriendo cada trozo de piel. El sudor cae a gotas, se derrama y me agota.

Mi rutina favorita es ser un hipócrita. Moverme entre el disimulo y la inacción, tocar suavemente los dos extremos de una balanza, rozar la moralidad y dudar de mis dudas.

Mi rutina preferida es querer más de lo que puedo conseguir. Es pretender llegar a lo inaccesible, es subir más alto solo por estar a más altura, es callar por escuchar al silencio, es necesitar y no tener.

Mi rutina favorita es no ser valiente. Valentía anulada, la totalidad de mis sentimientos perdidos, arrancados a cuajo, llevados al destierro, encerrados.

Mi rutina favorita es ser. 

16 años.

Cumplir años es una experiencia muy humana. Somos la única especie que lo hace. Recordar año tras año el día en que nacimos, celebrar que seguimos estando. Un ancla a nuestra existencia, una vista atrás a tantos días que ya ni conseguimos recordar. 

Todo el tiempo pasado que ya está olvidado se mezcla con el futuro que tampoco puedo ver, un presente tan pequeño que casi no existe, 16 años que parecen un segundo casi.  En ese segundo no me da tiempo ni a pronunciar mi nombre. "La vida son cuatro días" o 16 años, o el tiempo que queramos poner. 

Por ahora son 16 años y un gran futuro por delante. 

Soñar un sueño.

Que siento que vuelo y sueño

un cielo de sueños y aire,

cuando la nube me atrapa

yo vuelo más alto.

El sentir que sueño

es placer de vida,

como soñar un sueño

y volar el aire.

Atravesé el gris cielo

y se volvió claro y bello.

Cuando pasé era desesperanza,

ahora un grito a la vida.

Gravedad de los sentidos

que navegan en el océano tranquilo

de las blancas nubes

llenas de sueños sin soñar.

Observé la caida 

de cientos y miles de amargos,

despiadados y obtusos

anhelos, lanzados al infierno.

El infierno inexistente

y vacío que habita en nadie.

El aire de nadie sueña volar

mientras el sueño sin soñar vuela.

El gato.

La puerta de atrás de la casa de enfrente está siempre abierta. Un gato blanco se aprovecha de ello y entra en la casa para coger algo de comida. La dueña de la casa no se dará cuenta nunca. Ella anda muy ocupada siempre. Desayuna rápido, cena rápido y duerme poco. Todas las mañanas sale por la puerta de atrás y corre hasta el coche. Lo arranca y se lanza a la carretera. Cuando ya es de noche llega y entra corriendo porque tiene muchas cosas que hacer. Vuelve a dejar la puerta abierta. Más tarde se mete en su solitaria cama y sueña con que alguien ocupe la mitad del colchón.

Un día cansada de su vida decidió dejar el trabajo. Esa mañana el gato encontró a la dueña de la casa por primera vez. ¿Qué hacia allí? -se preguntó el gato. Ella tocó suavemente al gato y lo convirtió en suyo. Dejaría de estar tan sola.